Das Ende

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Es sang die Nachtigall,
Sie sang so Schmerz durchzogen,
So tief in dunkle Wogen,
Vom Tanz beim letzten Ball.

Kalte bedrohliche Winde schallen,
Surren und summen düster
Weit in die riesigen Hallen,
Die stetig immer wüster.

Es setzt der Schwan zu spielen an,
Entfaltet sich zum letzten Klang,
Gen Himmel gewandt, hoher Gesang:
Das Ende der Kunst begann.

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